Enches as mãos do rosto que é meu,

Dos olhos dormentes cais para algum lugar.

Mais longe que depois dos espaços,

Mais quente que o pousar dos passos,

Inventas-me um nome.

E bebemos um amor sem esforço nem glória,

Ou dois, quando não nos bastamos.

Tristes mas inteiros,

Sinceros.